| |
Ища Слова в руинах и дворцах,
Читая в символах застывшие минуты,
Поэты часто засыпают, и во снах
Они актёры, циркачи и баламуты...
__________________________________
На старте каждый думает: он - Бог,
Что он творец и главный богемон,
Что жизни отведён огромный срок,
А свет Луны в портере - это сон...
Но чем больней смотрели на Луну,
Тем больше нас окутывала сласть,
А лучшие - ныряли в глубину,
Стараясь в этой грязи не погрясть.
Где молодость - прыщавый гимн борцу,
Хотелось поравняться нам с Отцом,
Котами забирались по кресту,
Чтоб заглянуть в священное лицо.
Но когти - не Любовь, упали в тьму,
Где ночь должна была смениться днем,
Искать в скорлупках тонкую иглу,
Но не сломать, а вены сжечь огнем.
'Апофеоз войны' – всего лишь плач
В огромном хоре тысяч голосов,
Как мало в них добра, зато палач
Депрессией срывает с тормозов.
И я бежал из мира, где чужой,
Где 'краснокожий' мой давно без штампа,
Мне волки злобно выли за спиной,
А свет Луны слепил сильнее рампы.
Но мать не оставляет сыновей,
И смерть должна быть каждому своя.
С подмостками мы родственных кровей -
Поднялись тридцать три богатыря.
Они мне дали шанс - я убежал,
Был занавес, антракт, пошли в буфет...
А на задворках жалобно рыдал
Актер, циркач, а в юности - поэт.
Октябрь 2007
|
